Un grillo estaba muerto en la escalera
¿Adonde fue su canto? me pregunto,
tal vez no fue escuchado y tristemente
sus artes amatorias se diluyan
porque nadie consciente las recuerde.
Del salón en un angulo oscuro
distanciada del arpa silente
un ratón se encamina a la trampa
del peligro que corre inconsciente.
¿Qué será de las cosas pequeñas
cuando nadie presente las sepa?
¡Qué verdad es que tener importancia
no depende de lo que tú seas
pues depende de que alguien te vea!
Una nube tremenda y oscura
que se mueve en el cielo me asusta,
suelta un rayo y el trueno retumba
¡Que importancia se da! pues no sabe;
de sí misma no tiene conciencia
y no entiende que yo soy un hombre
y no sabe que yo puedo verla.
Y aunque no hay golondrinas oscuras
que alboroten mi cielo y recuerden
los amores que se llevó el tiempo,
sus autores tienen el recuerdo
doloroso o alegre o sentido,
que les brinda el haberlos tenido.
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